Forum de rock6070

Nous sommes tous grands amateurs de musique, et pour plusieurs, d'autres formes d'art, comme le cinéma, la lecture, etc.

Il y a des oeuvres qui sortent de l'ordinaire, qui nous marquent parce que, peu importe la raison, on garde un souvenir de leur découverte immensément plus spécial que pour tout ce qu'on a pu entendre, lire ou voir dans notre vie. Un vrai choc, ou un coup de foudre d'une force incroyable, voire une révélation, ou une oeuvre qui a bouleversé notre vie. Vous en avez ?

L'idée du sujet m'est venue en me rappelant d'un livre que j'ai lu quand j'avais 20 ou 21 ans. Un livre qu'on m'a offert, mais ce n'est pas la raison pour lequel il compte tant dans ma vie puisque je ne me souviens plus qui me l'avait offert et pourquoi. C'était La couleur pourpre d'Alice Walker, que j'ai lu toutefois en allemand puisque je vivais en Allemagne. Ça s'appelait Die Farbe Lila.

J'ai ouvert le livre et j'ai été immédiatement envoûtée, à tel point que je ne l'ai refermé qu'après l'avoir lu en entier. D'une traite. J'étais allongée sur mon lit et j'ai dévoré ce livre, fascinée par l'histoire, l'écriture, le talent de l'auteur. C'est, je crois, la seule et unique fois de ma vie où j'ai lu un livre sans m'interrompre jusqu'à en arriver au bout. Un souvenir extrêmement fort de ce moment-là. Quelques années plus tard, j'ai vu l'adaptation de Spielberg pour le cinéma. Je devais probablement être craintive avant de voir le film. Comment pourrait-on parvenir à adapter un tel chef-d'oeuvre sans décevoir ? Eh bien, Spielberg y est arrivé... J'ai été tout autant envoûtée par le film, tellement bouleversée qu'à la fin, j'en ai pleuré comme je n'ai jamais pleuré en regardant un film. Pas une petite larme qu'on essuie discrètement, non, un torrent de larmes et de sanglots pendant une bonne dizaine de minutes. Et une révision totale de bien des a-priori qu'on peut avoir. Spielberg, souvent considéré à tort comme un cinéaste hollywoodien "commercial". Mais surtout... Le rôle principal était interprété par Whoopi Goldberg, qui se trimballe une "sale" réputation à cause de ses rôles de comique alors qu'elle était inimaginablement touchante, renversante dans ce rôle.

Are you experienced ? de Jimi !

J'avais 13 ans et j'étais persuadé d'entendre Clapton et sa crème, mon grand frère m'avait fait la promo de ce groupe avenir (on avait un temps de retard avec l'Angleterre et nous n'avions pas internet). Un voisin de palier, un super costaud avec une veste de cuire et une mobylette rutilante nous informa tout de même que c'était Jimi Hendrix, un rician (encore mieux que Clapton quoi !). Jamais je ne décrocherai du rock, nous étions en 1967, nous sommes en 2011, 44 ans de passion intacte.

Voyage au Centre de la Terre de Jules Verne.

Oui c'est peut être ridicule mais ce livre m'a fait rêver. Je l'ai lu à 12/13 ans la première fois avec une énergie qui étonna ma tante chez qui j'étais en vacances à l'époque. Elle en parla à mes parents tellement elle fut étonnée de me voir un livre à la main.

Pas ridicule, non. C'est toujours touchant de savoir comment une passion peut naître. Bien que les oeuvres qui nous marquent extrêmement ne sont pas forcément notre porte d'entrée vers un art.

Il y a plusieurs livres qui m'ont marquée, mais ceux qui le font d'une manière vraiment phénoménale sont quand même rares. Il y a eu aussi Contes pervers de Régine Deforges. J'avais découvert ce livre tout à fait par hasard dans une librairie alors que je devais avoir 15 ans. Je l'ai acheté, comme ça. À ce moment-là, je ne connaissais pas grand chose de la sexualité, voire quasiment rien. Ce livre m'a ouvert la porte d'un monde de fantasmes incroyable, c'était une véritable éducation sexuelle. Des courts récits écrits dans un style fluide et merveilleusement coulant. Récits qui m'ont tant marquée qu'alors que je n'ai plus ouvert ce livre depuis une éternité, ils m'ont accompagnée en souvenir toute ma vie, comme si je l'avais lu hier.

La peinture de Bosch. Découverte grâce à un ami de mes parents, chez qui je passais une semaine en vacances quand j'avais douze ans. Je venais de faire une fin d'année scolaire un peu chaotique, viré trois jours du collège, inutile de dire que ça craignait pas mal à la maison.

Et là, cette semaine en vacances en Charente-Maritime m'a changé énormément. Le copain m'a par exemple emmené en promenade à Rochefort, en me faisant une visite guidée très complète et largement articulée sur un commentaire du film de Jacques Demy, visionné au retour. C'était passionnant. J'ai aussi vu à cette occasion pour la première fois des vidéos de Jefferson Airplaine, Grateful Dead, qu'il avait enregistré sur VHS depuis le câble.

Et donc dans son incroyable collection de bouquins (parmi lesquels "Rock Dreams" de Pellaert, un autre choc en son genre), un ouvrage sur Jérôme Bosch. "Barge, hein ? Tu vois ce que c'est l'acide ? Lysergique Diéthylamide, hein. C'est une synthèse chimique de l'ergot de seigle, un parasite de la céréale. A l'époque de Bosch, ils ne savaient pas ce que c'était et ne le contrôlaient ni ne l'éradiquaient. Donc tu avais des villages entiers complètement stoned ! Et lui peignait ça. Terrible hein ?"

Cette semaine et avec elle Jérôme Bosch, l'Airplane et le Dead, Pellaert, la biographie de Jagger par Anthony Scaduto (lue aux chiottes, où il y avait aussi une bibliothèque des plus maousses), plus quelques disques bien sentis (JJ Cale, Chet Baker) ont littéralement changé ma vie.

Un des gros chocs dont je me souviens presque physiquement, c'est ma première lecture de Crime et Châtiment. J'étais à l'armée, et un compagnon d'infortune (et de Jeanlain) m'avait prêté son exemplaire, traduction de Markovicz (qu'il m'a présenté d'ailleurs plus tard). Pas pu quitter le bouquin, nuit blanche et l'impression que j'avais de la fièvre en le lisant, j'étais vraiment dans une sorte de délire où Dostoïevski me lisait tout haut son bouquin... (ce qu'il faisait d'ailleurs, puisqu'il les dictait, ce que j'ai appris plus tard). Je n'ai jamais eu autant le sentiment en lisant que quelqu'un était en fait en train de me parler à voix haute, à côté de moi. Et pourtant, ce n'est même pas mon bouquin préféré de Dostoïevski.